Le silence

Je n'apprendrai rien à ceux qui sont déjà parents: il faut s'inquiéter lorsqu'un enfant est subitement silencieux.

Tous les matins avec Juliette, un silence de dix secondes me rappelle qu'il est temps de cesser de lire mes emails pour constater que Juliette 1) est en train de vider minutieusement ma bibliothèque de CDs; 2) a tapissé le plancher du contenu d'une demi-boîte de kleenex; 3) mets sa main dans la fente du magnétoscope; 4) toutes ces réponses.

Le soir, la routine avec Maman est une source de réjouissance qui n'a d'égal qu'un arc-en-ciel de bons sentiments. Après un succulent manger, Juliette se fait déshabiller et Maman lui donne son bain avec de jolis animaux de plastiques qui font des bulles ou ont des belles couleurs vives. Après, Maman assoie Juliette sur le bol de toilette (fermé, précisons-le) pour l'essuyer dans sa grande serviette de bain douce et jaune. Juliette gazouille toutes sortes de comptines aux paroles inventées et puis, c'est la grande procession chantée jusqu'à la table à langer dans sa chambre, où on met couche et pyjama.

Mais ce soir, Juliette est muette. Elle ne gazouille pas, elle ne chantonne pas. Serait-elle tristounette qu'une autre belle journée enchanteresse touche à sa fin? Eh bien non: Maman a plutôt découvert, rendu à la table à langer, que Juliette a une grosse boulette de papier-cul dans la bouche, qu'elle a probablement subtilisée pendant l'essuyage sur la bol.


Notez que j'accompagne cet anecdote de photos où elle a l'air angélique, pour compenser le fait que c'est une vinyenne.